August 29, 2010

Zigarette.

Es war der Dreck an ihren Händen.
Ihr blanker Hintern lag auf dem Bett, welches sie gut kannte.
Das Bett, in welchem sie schrieb.
Die Worte, welche nicht wollten.
Aber jene waren, die kamen.
Sie wusste, dass sie sie hasste.
Es war Ungeduld, welche ihr ins Gesicht geschrieben war.
Weder sanft, noch ruhig waren ihre Züge.
Sie schrieb.
Nicht jetzt, aber hin und wieder.
In diesem Bett, gezeichnet von einem Seufzen.
Ihre Hände glitten.
Sie hasste nicht nur sie, sondern jene auch.
Lange sprach sie nicht von Hass.
Zu intensiv.
Aber je negierender sie wurde, desto mehr wusste sie es.
Es war die Unruhe, die sie schlug.
Jetzt.
Sie blieb liegen.
Es blieb still.
Die Zigarette war aus.

picture by Patricia Reyes

Keine Kommentare:

Kommentar veröffentlichen